oferenda

Treinou anos para aquela noite, aquela performance, aquele momento irrepetível no tempo e no vento.
Treinou desde que nasceu, desde o raiar do dia ao adormecer da noite.
Treinou, sofreu, chorou, mas nunca desistiu.
Aquela noite estava-lhe fadada, alguém lho tinha sussurado ainda no berço.
E esse alguém, cuja voz nunca mais tinha ouvido, sabia, tinha a certeza que estaria presente naquela noite.
Foi preciso um quarto de século para que ele se sentisse apto. Foram precisos mais cinco anos para que ele conseguisse colocar o projecto em pé porque, afinal, tratava-se de um português.
Mas depois daquele sussurro de quase 30 anos estava, agora, totalmente concentrado.
Entrou no palco. Toda uma plateia aplaudiu discretamente. Nem gritos de apoio teve, pois nunca conheceu amigos.
Começou! Um minuto da sua arte correspondia a um ano de vida de ensaio, portanto, era uma performance que nem chegava a meia-hora.
Mas durante a actuação já a plateia aplaudia, aqui e ali. Ao fim de um quarto de hora, metade da sala gritava, exultava. Aos vinte minutos foi-lhe difícil concentrar no resto de todo o seu génio e no mais perfeito dos perfeitos finais.
25 minutos passaram.
E ele parou. Ofegante, orgulhoso, desgastado, quase morto. Mas sorriu.
À sua frente uma plateia vidrada, rouca pelos “vivas” e gritos vários, mãos já com bolhas de tanto aplauso enérgico, veemente.
Mas ele só queria mesmo ouvir um “Bravo” daquela voz sussurrante de que se lembrava tão bem. E estava disposto a não arredar pé até que a ouvisse.
O problema é que os espectadores também não arredavam pé e o barulho continuava ensurdecedor.
Cá fora, um velho pai abandonava o teatro, chorava, gritava Bravos de alegria. E com comoção deixou-se esconder e desaparecer pelo manto escuro de uma noite fria tendo como banda sonora o ruído estridente que se concentrava numa meia-hora de pureza.

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