fraude

Esta é a aventura de um pintor extraordinário e consideradíssimo pelos seus pares. Infelizmente, nasceu em Portugal e tinha um BI que o confirmava. Por muito genial que fosse, as suas peças não lhe garantiam o sustento mensal necessário para uma vida simples e com tempo para pensar e criar. Houve mesmo alturas em que o pintor teve que pintar paredes, exteriores e interiores, para conseguir pagar as contas, as tintas, as telas e os pincéis.
O pintor estava cansado e farto dessa dupla vida. Num passeio matinal, domingueiro e solharengo, encontrou um amigo de longa data, músico que agora pintava paredes, exteriores e interiores, para sobreviver. O músico disse-lhe que neste país só depois de morto é que um artista conseguia viver, pois as suas peças valiam logo dinheiro num mercado que espera essa realidade.
O pintor foi para casa e pensou. Pensou durante um longo dia e decidiu.
No dia seguinte, após ter enviado um mail aos amigos e alguns agentes, meteu a cabeça dentro do forno e ligou o gás. Nessa precisa altura, o valor dos seus quadros subiu vertiginosamente, o telefone tocava sem cessar, alguns amigos tocavam, desesperados, à porta.
O pintor ainda estava vivo, pois o gás natural tem pouca chama e a instalação tinha sido mal feita aquando esse grande acontecimento que mudou todos os bicos de todos os fogões lisboetas. Após algumas horas decidiu tentar o salto do seu andar. E foi nessa curta viagem para a varanda que viu a luz a piscar do seu atendedor de chamadas. Decidiu ouvir as mensagens e, para sua enorme supresa, todas as suas telas tinham sido vendidas a um preço exorbitante. Estava, finalmente, rico. E famoso.
Mas era uma fraude. Estava vivo.

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